Форум » "Что вижу, о том пою" » Любимые стихи » Ответить
Любимые стихи
LittLe_Crazy: Давайте выкладывать в этой теме свои любимые стихи. Те, которые запали в душу навсегда, которые вы готовы перечитывать раз за разом и постоянно открывать в рифмованных строчках что-то новое для себя, плакать и смеяться со слезами на глазах. Насладимся же прекрасным!
Ответов - 24, стр:
1 2 All
LittLe_Crazy: Недавно перечитывала несколько стихов одного из любимых поэтов - Александра Блока... Ночь, улица, фонарь, аптека, Бессмысленный и тусклый свет. Живи ещё хоть четверть века - Всё будет так. Исхода нет. Умрешь - начнешь опять сначала, И повторится всё, как встарь: Ночь, ледяная рябь канала, Аптека, улица, фонарь. [right]10 октября 1912[/right] Вечное стихотворение. Люблю такие. Стихи, которые живы несмотря на то, что им уже не первый десяток лет. И это стихотворение. Такое, на первый взгляд, маленькое, обычное, а в нем заключена вся жизнь. и сколько бы не пытались его переделывать на современный лад, это стихотворение такое одно.
Зайчона: А у меня как у настоящего романтика любимое стихотворение Пушкина А.С. Я вас любил: любовь еще, быть может, В душе моей угасла не совсем; Но пусть она вас больше не тревожит; Я не хочу печалить вас ничем. Я вас любил безмолвно, безнадежно, То робостью, то ревностью томим; Я вас любил так искренно, так нежно, Как дай вам бог любимой быть другим. Это как жен нужно любить чтобы вот так вот отпустить любимого человека к другому, пожертвовать своим счастьем, чтобы был счастлив любимы.
Я..просто я: Я не знаю автора, но мне оно очень нравится... Просто нравится... ...Ее стихия смерть и бой, Оружие в руках зажато, Ей этот танец не впервой В ее душе огонь заката. Горят глаза, а на губах Ее - змеиная улыбка, Она вселяет в душу страх И нет здесь права на ошибку. Она не помнит, чтоб когда-то Ее хоть кто-то победил, Не знает горечи и мрака, Не помнит уходящих сил. Она танцует, как и прежде В душе горит все тот же свет, Но нет той пламенной надежды Ее самой как будто нет...
mordawka: [copyright]Учитесь смеяться по всякому поводу! И вовсе без повода - по пустякам. Назло ураганам,жаре или холоду, Назло передрягам,назло дуракам. Учитесь смеяться открыто и искренно! Не нужно бояться морщинок у рта, Лишь в смехе по-моему кроется истина, Лишь в смехе по-моему есть доброта. Не стоит гордиться улыбкою сдержанной. Я вовсе не против хороших манер, Там где скрывается смех,как отверженный, Скрывается и человек - лицемер. Пусть смех будет жизненным фактором. По поводу,без и судьбе вопреки. Пусть смех станет вашим характером. Не вешайте вы на себя ярлыки.[/copyright] Автор не известен
*ТиПо)))АнГеЛо4еК*: Лермонтов - один из моих самых любимых поэтов. Вот одно из самых - самых стихотворений: *** Я не хочу, чтоб свет узнал Мою таинственную повесть; Как я любил, за что страдал, Тому судья лишь Бог да совесть!.. Им сердце в чувствах даст отчёт, У них попросит сожаленья; И пусть меня накажет тот, Кто изобрел мои мученья; Укор невежд, укор людей Души высокой не печалит; Пускай шумит волна морей, Утес гранитный не повалит; Его чело меж облаков, Он двух стихий жилец угрюмый, И кроме бури да громов, Он никому не вверит думы...
LittLe_Crazy: *ТиПо)))АнГеЛо4еК*, хорошее стихотворение)) Но я, признаться, Лермонтова не очень люблю. Вот Есенин, Блок, Цветаева Добавлю-ка одно чудесное стихотворение настоящего ПОЭТА... Попытка ревности Как живется вам с другою,- Проще ведь?- Удар весла!- Линией береговою Скоро ль память отошла Обо мне, плавучем острове (По небу - не по водам)! Души, души!- быть вам сестрами, Не любовницами - вам! Как живется вам с простою Женщиною? Без божеств? Государыню с престола Свергши (с оного сошед), Как живется вам - хлопочется - Ежится? Встается - как ? С пошлиной бессмертной пошлости Как справляетесь, бедняк? "Судорог да перебоев - Хватит! Дом себе найму". Как живется вам с любою - Избранному моему! Свойственнее и сьедобнее - Снедь? Приестся - не пеняй... Как живется вам с подобием - Вам, поправшему Синай! Как живется вам с чужою, Здешнею? Ребром - люба? Стыд Зевесовой вожжою Не охлестывает лба? Как живется вам - здоровится - Можется? Поется - как? С язвою бессмертной совести Как справляетесь, бедняк? Как живется вам с товаром Рыночным? Оброк - крутой? После мраморов Каррары Как живется вам с трухой Гипсовой? (Из глыбы высечен Бог - и начисто разбит!) Как живется вам с сто-тысячной - Вам, познавшему Лилит! Рыночною новизною Сыты ли? К волшбам остыв, Как живется вам с земною Женщиною, без шестых Чувств?.. Ну, за голову: счастливы? Нет? В провале без глубин - Как живется, милый? Тяжче ли, Так же ли, как мне с другим? 19 ноября 1924 Задали нам недавно выучить стихотворение Марины. Любое, на выбор)) Наша учительница не смогла выбрать какие-то одно - у неё все любимые))) А мне этот стих безумно в душу запал. Какая любовь! И какая Марина Цветаева поэт!
LittLe_Crazy: Каждый выбирает для себя - Женщину, религию, дорогу. Дьяволу служить или пророку - Каждый выбирает для себя. Каждый выбирает по себе - Слово для любви или молитвы, Шпагу для дуэли, меч для битвы Каждый выбирает по себе. Каждый выбирает для себя Щит и латы, посох и заплаты, Меру окончательной расплаты Каждый выбирает для себя. Каждый выбирает по себе. Выбираю тоже, как умею, Ни к кому претензий не имею - Каждый выбирает по себе. [right]Юрий Левитанский[/right]
Я..просто я: Эдуард Асадов ГОСТЬЯ Проект был сложным. Он не удавался. И архитектор с напряженным лбом Считал, курил, вздыхал и чертыхался, Склонясь над непокорным чертежом. Но в дверь вдруг постучали. И соседка, Студентка, что за стенкою жила, Алея ярче, чем ее жакетка, Сказала быстро: "Здрасьте". И вошла. Вздохнула, села в кресло, помолчала, Потом сказала, щурясь от огня: - Вы старше, вы поопытней меня... Я за советом... Я к вам прямо с бала... У нас был вечер песни и весны, И два студента в этой пестрой вьюге, Не ведая, конечно, друг о друге, Сказали мне о том, что влюблены. Но для чужой души рентгена нет, Я очень вашим мненьем дорожу. Кому мне верить? Дайте мне совет. Сейчас я вам о каждом расскажу. Но, видно, он не принял разговора: Отбросил циркуль, опрокинул тушь И, глядя ей в наивные озера, Сказал сердито:- Ерунда и чушь! Мы не на рынке и не в магазине! Совет вам нужен? Вот вам мой совет: Обоим завтра отвечайте "нет!", Затем, что чувства нет здесь и в помине! А вот когда полюбите всерьез, Поймете сами, если час пробьет. Душа ответит на любой вопрос. А он все сам заметит и поймет! Окончив речь уверенно и веско, Он был немало удивлен, когда Она, вскочив вдруг, выпалила резко: - Все сам заметит? Чушь и ерунда! Слегка оторопев от этих слов, Он повернулся было для отпора, Но встретил не наивные озера, А пару злых, отточенных клинков. - Он сам поймет? Вы так сейчас сказали? А если у него судачья кровь? А если там, где у людей любовь, Здесь лишь проекты, балки и детали? Он все поймет? А если он плевал, Что в чьем-то сердце то огонь, то дрожь? А если он не человек - чертеж?! Сухой пунктир! Бездушный интеграл?! На миг он замер, к полу пригвожден, Затем, потупясь, вспыхнул почему-то. Она же, всхлипнув, повернулась круто И, хлопнув дверью, выбежала вон. Весенний ветер в форточку ворвался Гудел, кружил, бумагами шуршал... А у стола "бездушный интеграл", Закрыв глаза, счастливо улыбался...
Я..просто я: К сожалению автора не знаю. *** Она всегда была немного кошкой... Она любила спать и молоко, И под перчаткой каждая ладошка Скрывала пять изящных коготков. Не каждый мог ее погладить шерстку, Иной, кто часом мимо проходил, Трепал за ушком... Но мечтала кошка, Чтоб кто-то добрый кошку приручил! Она от скуки затевала игры, Но вскоре уставала и от игр - Так часто под шикарной шкурой тигра Скрывался кот облезлый, а не тигр. ... Мерцает светом лунная дорожка, Чуть слышен звук шагов ее в ночи, Однажды навсегда уходит кошка, Которую не смог ты приручить...
LittLe_Crazy: Евгений Евтушенко [right]С. Преображенскому[/right] Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы — как истории планет. У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее. А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтересностью своей. У каждого — свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час, но это все неведомо для нас. И если умирает человек, с ним умирает первый его снег, и первый поцелуй, и первый бой... Все это забирает он с собой. Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому остаться суждено, но что-то ведь уходит все равно! Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о единственной своей? И про отца родного своего мы, зная все, не знаем ничего. Уходят люди... Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать. 1961 Стихотворение прямо за душу берет...
LittLe_Crazy: Р. Рождественский - Отдать тебе любовь? - Отдай! - Она в грязи... - Отдай в грязи!.. - Я погадать хочу... - Гадай. - Еще хочу спросить... - Спроси!.. - Допустим, постучусь... - Впущу! - Допустим, позову... - Пойду! - А если там беда? - В беду! - А если обману? - Прощу! - "Спой!"- прикажу тебе.. - Спою! - Запри для друга дверь... - Запру! - Скажу тебе: убей!.. - Убью! - Скажу тебе: умри!.. - Умру! - А если захлебнусь? - Спасу! - А если будет боль? - Стерплю! - А если вдруг - стена? - Снесу! - А если - узел? - Разрублю! - А если сто узлов? - И сто!.. - Любовь тебе отдать? - Любовь!.. - Не будет этого! - За что?! - За то, что не люблю рабов. 1969 А прочитав это стихотворения просто разрыдалась: Человеку надо мало: чтоб искал и находил. Чтоб имелись для начала Друг - один и враг - один... Человеку надо мало: чтоб тропинка вдаль вела. Чтоб жила на свете мама. Сколько нужно ей - жила.. Человеку надо мало: после грома - тишину. Голубой клочок тумана. Жизнь - одну. И смерть - одну. Утром свежую газету - с Человечеством родство. И всего одну планету: Землю! Только и всего. И - межзвездную дорогу да мечту о скоростях. Это, в сущности,- немного. Это, в общем-то,- пустяк. Невеликая награда. Невысокий пьедестал. Человеку мало надо. Лишь бы дома кто-то ждал. 1973
Rimitta: Отличная темка! Здесь два стиха, которые мне безумно нравятся и дороги воспоминаниями... В общем, по сути, это только МОЁ и ещё одного человека. Так что если не понравится, не обессудьте Александр Пушкин "Ты и Вы" Пустое вы сердечным ты Она, обмолвясь, заменила И все счастливые мечты В душе влюблённой возбудила. Пред ней задумчиво стою, Свести очей с неё нет силы; И говорю ей: как вы милы! И мыслю: как тебя люблю! Владимир Маяковский не люблю этого поэта... но стих... обожаю "Послушайте!" Послушайте! Ведь, если звезды зажигают - значит - это кому-нибудь нужно? Значит - кто-то хочет, чтобы они были? Значит - кто-то называет эти плевочки жемчужиной? И, надрываясь в метелях полуденной пыли, врывается к богу, боится, что опоздал, плачет, целует ему жилистую руку, просит - чтоб обязательно была звезда! - клянется - не перенесет эту беззвездную муку! А после ходит тревожный, но спокойный наружно. Говорит кому-то: "Ведь теперь тебе ничего? Не страшно? Да?!" Послушайте! Ведь, если звезды зажигают - значит - это кому-нибудь нужно? Значит - это необходимо, чтобы каждый вечер над крышами загоралась хоть одна звезда?!
LittLe_Crazy: Е. Евтушенко Любимая, спи... Соленые брызги блестят на заборе. Калитка уже на запоре. И море, дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя, соленое солнце всосало в себя. Любимая, спи... Мою душу не мучай, Уже засыпают и горы, и степь, И пес наш хромучий, лохмато-дремучий, Ложится и лижет соленую цепь. И море - всем топотом, и ветви - всем ропотом, И всем своим опытом - пес на цепи, а я тебе - шёпотом, потом - полушёпотом, Потом - уже молча: "Любимая, спи..." Любимая, спи... Позабудь, что мы в ссоре. Представь: просыпаемся. Свежесть во всем. Мы в сене. Мы сони. И дышит мацони откуда-то снизу, из погреба,- в сон. О, как мне заставить все это представить тебя, недоверу? Любимая, спи... Во сне улыбайся (все слезы отставить!), цветы собирай и гадай, где поставить, и множество платьев красивых купи. Бормочется? Видно, устала ворочаться? Ты в сон завернись и окутайся им. Во сне можно делать все то, что захочется, все то, что бормочется, если не спим. Не спать безрассудно и даже подсудно, - ведь все, что подспудно, кричит в глубине. Глазам твоим трудно. В них так многолюдно. Под веками легче им будет во сне. Любимая, спи... Что причина бессоницы? Ревущее море? Деревьев мольба? Дурные предчувствия? Чья-то бессовестность? А может, не чья-то, а просто моя? Любимая, спи... Ничего не попишешь, но знай, что невинен я в этой вине. Прости меня - слышишь? - люби меня - слышишь? - хотя бы во сне, хотя бы во сне! Любимая, спи... Мы - на шаре земном, свирепо летящем, грозящем взорваться, - и надо обняться, чтоб вниз не сорваться, а если сорваться - сорваться вдвоем. Любимая, спи... Ты обид не копи. Пусть соники тихо в глаза заселяются, Так тяжко на шаре земном засыпается, и все-таки - слышишь, любимая? - спи... И море - всем топотом, и ветви - всем ропотом, И всем своим опытом - пес на цепи, а я тебе - шёпотом, потом - полушёпотом, Потом - уже молча: "Любимая, спи..." 1964 [mp3hosting]http://prostopleer.com/tracks/40741275I4d[/mp3hosting]
LittLe_Crazy: ММм... любимое)) Автора вряд ли кто-то знает... Солнце (Ольга Николаева) Кошка Кошка сделана из меха, из желаний и загадки. Кошка – это не собака, у неё свои повадки. Кошка чьей-то быть не может, ценит ласку и свободу. Очень трудно приходилось ей без дома в непогоду. Кошку выдумали люди, чтобы, приходя с работы, Гладить, сидя на диване, забывая про заботы. Кошка в дом приходит ночью – через форточку на первом. Она знает много окон, только быть умеет верной. Кошка – дело настроенья, подойдет, когда захочет, Если и одарит взглядом, тоже как-то… между прочим. Кошке хочется на крышу, Чтоб влюбиться под луною. Помни, кошке не заменишь волю только лишь собою. Кошка в темноте всё видит ярко-жёлтыми глазами. Мягкие у кошки лапки, только, правда, с коготками. Кошка – странное создание, с ней, порою, не до смеха. Мне нужна такая кошка. Кошка сделана из меха.
mary: Я боюсь забыть тебя – поэтому вспоминаю… Я боюсь любить тебя, а потому проклинаю. Я боюсь признаться себе – и от этого плачу. Я боюсь, что в жизни твоей я ничего не значу… Я боюсь тебя – ведь ты способен на всё. Я боюсь, что ты запросто сердце погубишь моё. Я боюсь высоты – но ты крылья мои расправил. Я боюсь оставаться одна – но ты меня заставил… Я боюсь долго ждать – без счёта не прошло ни дня. Я боюсь засыпать – потому что боюсь не увидеть во сне тебя. Я живу, опасаюсь и жду – потому что верю – придёшь! Ты вернёшься, меня позовёшь и от страха меня спасёшь! Это стих моего любимого преподавателя Грасмик Ирина
LittLe_Crazy: Автор: Яшка Каzанова он сидит и думает: "чёрт подери, поспать бы... сердце болит - ну и пусть, заживёт до свадьбы, а если не заживёт, что ж - залатаем, склеим." он ложится под одеяло, прикипая всем телом к ней, и думает: "вот бы заснуть, а во сне увидать рекьявик. или нет! сразу - гейзеры, чтобы и сон, и явь, и всё, что есть между ними, слились в единое чудо." он старается не дышать слишком громко - она спит слишком чутко, просыпается из-за малейшего шороха в этом огромном доме, но уже через миг замирает в его ладонях, прикипая к нему всем телом. он видит резче в темноте, чем во сне - она, на стене 19 трещин, свет луны разбивающих. сжимает её нежнее и вдруг понимает, что даже вот так вот с нею не спать - это счастье. причини мне счастье. это просто. проще - только причинить мне боль. я - всего лишь крохотный отросток, ненарочно пущенный тобой из ладони. не сжимай же! больно! чуточку прикрой меня - и всё. я - отросток, пущенный любовью. вот садовник от меня отсёк тонкий усик, нежный, лиловатый, с жилочками - посмотри на свет! мы с тобой, увы, не виноваты в этом непонятном веществе, что меж нами ходит, как по трубкам капельниц живых. назвать его? может быть нежнейшим, диким, грубым опиумом это вещество, что меж нами. как бы ни дрались мы, как бы не увечили уют, есть оно - и ни слова, ни мысли, ни молчанье не передают всю его отчаянность. поделим на двоих лиловый усик этот, а? мы (я повторяюсь) = совпаденье. просто совпаденье вещества. из буков так просто складывается счастье... вот например: "а я уже дома!" или "полгода прошло, дорогая, давай встречаться" - встречаемся так, будто не уходили в разные стороны, в разные комнаты мира. или ещё: "мы приземлились. здравствуй." так просто... словно корочку хлебную надломила, и теплый запах мгновенно укутывает пространство в себя. ты спишь, наверное. да? а у меня тут - шампанское, как еда. и за окном месяц. и провода сплетаются в косичку трехвостую, и где-то в горле танцует сверлышко острое, которое ни спать не дает, ни стреляться. смотрю на себя в зеркало - вместо глаз две тёмно синие кляксы. думаю, может, натянуть на себя пальтошарфшапку да и поехать на шаболовку? буду тебе - бутербродом на завтрак. или яичницей, вызывающей спокойствие мозга и паралич лица, чтобы не улыбаться тем, на кого не стоит никак. добавь мне в кофе капельку коньяка. люблю тебя. люблю тебя. час ревности равен: пяти окуркам; трём недописанным эсэмэсам; двум кулакам в карманах куртки; одному билету москва-одесса; восемнадцати обещаниям встречи; двадцати четырём посылам к чёрту; девяти загадываниям на нечет - шести обломам с пометкой "чётно"; сорока ударам по спинке стула указательным и безымянным правой; тридцати восьми и пяти (простуда?); одному мучительному сопрано; половине оргазма в сортире; паре воспалённых зрачков; тридцати монетам... от минутной стрелки не отлипаю, а она мурлыкает "как ты? где ты?" тебе, мой мальчик, не все ли равно, куда уходит поезд, в котором что "нет", что "да" - одно и то же? не все ли тебе равно, где кто-то нервный не про тебя кино снимаетмонтируетсмотритругает? где грязь не с твоих башмаков не в твоей еде? слова, в которых ни слова о том, что ты считаешь собой, не напрасны и не пусты для тебя, мой подсолнух, мой маленький смелый царь? /я хочу очертить губами углы твоего лица, чтоб запомнить всецело, до самых юных морщин. не верти головой, пожалуйста. помолчи. дыши животом, позволяя ему решать за тебя - тут прячется сердце, а тут - душа./ но ты напичкал чужими мненьями мир, и сам переел их, и тело перекормил. хочешь стать невидимкой, хотя никто тебя не видит за шарфом и за пальто, за бирками у загривка, у позвонка седьмогонежнейшего. копится нежность к тебе копится колется нежность к тебе колется под сердцем свила гнездо отзывается на каждый вздох ночью горлом идет-капает очевидностью доканывает гладит все подкожные родинки все нервишки мои неровные вырастает комочком маковым на кулак меня наматывает проливается истерикой и режет до крови и жестко стелет и просится к тебе в руки брызнуть и как твои увлечения то галопом то рысью и без знаков препинания и лекарственно понимание она не я она не я она не я она не я и ты для нее что-то другое особое нежность моя как спортсмен собрана как бравый военный собрана как пупырышки на коленях содрана до мяса содрана до самого мяса и умеет обнимать тебя и умеет с тобой смеяться и умеет видеть тебя глубже глаз и помнит каждую метку и помнит как обожглась и ззззззззззззззз под кожей как яд вот такая она вот такая я а из ее ладошек льется улыбка бога. мы могли бы дольше, если б не на работу. мы могли бы дальше, если б не на машине. мы могли бы даже остаться друзьями. шире пальцы-ладони-руки раскидываю, как флюгер, лепестки тренирую - любит или не любит? 23 сантиметра от кромки крыла до рая. небо кусочком меха щеку мне раздирает.
Shanil: [center]Анна Ахматова[/center] [center]***[/center] [center]Я не любви твой прошу. Она теперь в надежном месте… Поверь, что я твоей невесте Ревнивых писем не пишу. Но мудрые прими советы: Дай ей читать мои стихи, Дай ей хранить мои портреты - Ведь так любезны женихи! А этим дурочкам нужней Сознанье полное победы, Чем дружбы светлые беседы И память первых нежных дней… Когда же счастия гроши Ты проживешь с подругой милой И для пресыщенной души Все станет сразу так постыло - В мою торжественную ночь Не приходи. Тебя не знаю. И чем могла б тебе помочь? От счастья я не исцеляю.[/center] [right]1914[/right] [center]Марина Цветаева[/center] [center]Вчера еще в глаза глядел, А нынче - всё косится в сторону! Вчера еще до птиц сидел,- Всё жаворонки нынче - вороны! Я глупая, а ты умен, Живой, а я остолбенелая. О, вопль женщин всех времен: "Мой милый, что тебе я сделала?!" И слезы ей - вода, и кровь - Вода,- в крови, в слезах умылася! Не мать, а мачеха - Любовь: Не ждите ни суда, ни милости. Увозят милых корабли, Уводит их дорога белая... И стон стоит вдоль всей земли: "Мой милый, что тебе я сделала?" Вчера еще - в ногах лежал! Равнял с Китайскою державою! Враз обе рученьки разжал,- Жизнь выпала - копейкой ржавою! Детоубийцей на суду Стою - немилая, несмелая. Я и в аду тебе скажу: "Мой милый, что тебе я сделала?" Спрошу я стул, спрошу кровать: "За что, за что терплю и бедствую?" "Отцеловал - колесовать: Другую целовать",- ответствуют. Жить приучил в самом огне, Сам бросил - в степь заледенелую! Вот что ты, милый, сделал мне! Мой милый, что тебе - я сделала? Всё ведаю - не прекословь! Вновь зрячая - уж не любовница! Где отступается Любовь, Там подступает Смерть-садовница. Самo - что дерево трясти! - В срок яблоко спадает спелое... - За всё, за всё меня прости, Мой милый,- что тебе я сделала![/center] [center]Игорь Северянин[/center] [center]В грехе забвенье[/center] [center]Вся радость — в прошлом, в таком далеком и безвозвратном А в настоящем — благополучье и безнадёжность. Устало сердце и смутно жаждет., в огне закатном, Любви и страсти; — его пленяет неосторожность... Устало сердце от узких рамок благополучья, Оно в уныньи, оно в оковах, оно в томленьи... Отчаясь грезить, отчаясь верить, в немом безлучьи, Оно трепещет такою скорбью, все в гипсе лени... А жизнь чарует и соблазняет и переменой Всего уклада семейных будней влечет куда-то! В смущенья сердце: оно боится своей изменой Благополучье свое нарушить в часы заката. Ему подвластны и верность другу, и материнство, Оно боится оставить близких, как жалких сирот... Но одиноко его биенье, и нет единства... А жизнь проходит, и склеп холодный, быть может, вырыт... О, сердце! сердце! твое спасенье — в твоем безумьи! Гореть и биться пока ты можешь, — гори и бейся! Греши отважней! — пусть добродетель — уделом мумий: В грехе забвенье! а там — хоть пуля, а там — хоть рельсы! Ведь ты любимо, больное сердце! ведь ты любимо! Люби ответно! люби приветно! люби бездумно! И будь спокойно: живя, ты — право! сомненья, мимо! Ликуй же, сердце: еще ты юно! И бейся шумно![/center]
LittLe_Crazy: [center]Яшка Каzанова[/center] [center]- смотри, я стала совсем седая. еще и поправилась после родов. - скажи, что ты будешь со мной всегда, я боюсь лишиться, как кислорода, насмешек твоих и улыбок. восемь лет ты кормишь меня желаньем, в ответ ничего не требуя вовсе. - седая. уставшая. пожилая. совсем уже тётка! а ты могла бы любить меня вот такой нелепой? слезы. нежность течёт по гландам, табачными крошками драным. лето. месяц в ладони сорвался - вот же! желтый, чуть-чуть по краям голубее... и шёпотом, чтобы не растревожить заснувшего сына, кричу тебе я: - ты слышишь, родная, ты мне родная! и я любая - без сна и дна - я, даже когда мой компас сломан, люблю тебя твёрдо и безусловно.[/center] [center]***[/center] [center]Она пахла медом и молоком, Она ходила кошачьей поступью. Хотелось выпить ее глотком, Чтоб добровольно после сдаваться в постное. В ее жилах бежал виноградный сок, А в моих - продирала дорогу соль. Мы были различны, как йог и йод, Но я невыносимо любила ее. Она грела солнцем семи миров, Она струилась искристей стерляди. Хотелось икры ее сладкой - в рот, Чтоб откровенно после плеваться стейками. В ее голосе лето играло фолк, А в моем - сентябрь, Даниэль Дефо. Мы спали обнявшись, и ночь напролет Я невыносимо хотела ее. Она стала мне жизнью без рваных рифм, Она ласкалась щенячьими, женскими. Хотелось в Амстер, в Париж и в Рим, Чтоб хладнокровно после летать в Ижевски. В ее пальцах стучал барабанный блеск, А в моих маячил туманный блюз, Но даже в самом чреве небес Я знала: кроваво ее люблю, Я знала, что соль незаживших вен, Не дернув бровью отдам взамен За сон ее на полотне груди, За страх исчезнуть в смоле рутины, За смех, за ладони, за розу губ, За сына, что нежноотважен, как гунн. А кто-то мне говорил: уймись, Ты так юна (по английски - мисс) Все проходит. И это пройдет. Но я мимо библий люблю ее.[/center] [center]***[/center] [center]хочу стать крупицей всех любовников мира. пахнуть то мускусом, то молоком, то миррой. задыхаться, хрипеть, стиснув зубы, стонать, метаться по постелям, подстилкам, набитым трухой матрасам. хочу стать нежной чешуйкой кожи, частицей всех любовников мира. десятки раз воплотиться: в поцелуи до боли; в ароматные капли пота; в схватки бешеной ревности, когда довольно любого взгляда вниз для бессонницы, полной сигарного пепла; в ожерелье кровоподтеков, губами оставленных; в пекло рук, не знающих удержу, от предплечий и до ладоней воспаленных желаньем; в тоску, чей точёный сосуд бездонней с каждой встречей; в пощечину; в брошенную перчатку; в незаметные посторонним прозрачные отпечатки тонких пальцев на потемневших клавишах пианино; в сон полуденный послелюбовный, текущий мимо часовых и минутных; в опиум будуаров; в декольте из шелка, бархата и муара; в тёплый воск свечи, которая не погасла... хочу быть каждым и каждой в момент оргазма, на себе замыкая звериный экстаз планеты. и прошу, чтобы ты со мной ощутила это.[/center]
LittLe_Crazy: И любимое, самое-самое, необыкновенное. Яшка Каzанова [mp3hosting]http://prostopleer.com/tracks/4400104V1MN[/mp3hosting] Мне нужен лук деревянный и стрелы. Я б защищала тебя, как умела. Пара сандалий на тонких подошвах, Тертые джинсы и пояс из кожи. Мне нужен голос. Тихий и точный - Пела б тебе колыбельные ночью. Нервные пальцы ладоней тревожных - Плечи сжимать и ласкать осторожно. Мне нужен голод. Дразнящий и мягкий - Атлас и бархат, иголки, булавки... Книг соответствия, рифм наважденья, Крик соответствия, стон совпаденья. Мне нужен город. Спокойный, старинный, Чтоб трубочисты здоровались с сыном; Темные крыши, усталые лодки, Гордость за вас в напряженной походке. Мне нужен дом, фортепьяно и ноты, И дверь, чтоб за дверью оставить работу. Заваривать чай и шептаться вполголос, Ворот рубашки, халатика пояс. Мне нужен лук деревянный и стрелы, Цепкие мысли и сильное тело. Женское? Мальчиковое? Никакое? Мне очень многое нужно с тобою.
LittLe_Crazy: И снова Яшка в колени – всем женщинам, что меня берегут, мочат ступни, стоя на берегу, мечут бисер, икру или просто соль, приходят ночью в мой беспокойный сон, бьют по щекам, по пальцам или под дых, юбками машут яркими, чтоб под их пестрой гуашью спрятать меня от гроз – тычусь в полную силу. и в полный рост складываюсь, как перочинный, как паззл, как эквилибрист, удержавшийся на руках между землей и облаком. говорю, засунув ладони по корень в карманы брюк, смущаясь своих, обкусанных до основ, ногтей, с п а с и б о тишайшее, сбивающееся с ног, + с ритма, + с мысли. с п а с и б о за каждый раз, когда я беспомощным дымом цепляюсь за вас.
LittLe_Crazy: © Яшка Каzанова ↓ за каждый её аборт я бы убила любого, кто. что там промямлил Бог? на хуй. плевать на Бога, когда ощущаешь, как страшно ей было, больно. ты у меня в руках, малышка. плевать на Бога, которому всё равно. выпей немного чая и засыпай. *** договоримся так: ты позволишь мне просто уйти, не будешь ставить кордоны на долгом моём пути от тебя до себя, не станешь кричать "прости" и целоваться. договоримся так: ты не отпустишь меня. можешь пускать в ход любое оружие: яд, арбалет, кортик, заточка. что там еще у тебя? поцелуи. договоримся так: мы - цельное, мы - одно, мы - кинолента мёбиуса. и наше с тобой кино бывает разным: романтичным, слезливым, смешным, кошмарным, скучным, пошлым, заумным, но киномеханик в курсе :) *** вот... поняла одну простую вещь: я - генератор нежности. и весь оставшийся набор моих достоинств лишается не то что бы цены, но смысла. ибо и не так ценны, не так бесспорны и не так сильны они, достоинства - пусть десять, двадцать, сорок восемь, сто их - они - песок, когда уменье видеть сны твои сквозь сомкнутые полуночно веки присутствует как данность, как вода, как воздух. эта нежность иногда бесстыдна, иногда она горда, порой глупа по-детски, и тогда я ей шепчу одно простое "да" и ласково, как будто без труда, терпение пускаю ей по вене.
Дэри: Честно говоря, я даже не помню где и при каких обстоятельствах я его нашла, но нереально как он мне запал Сегодня первый день зимы... Сегодня первый день зимы, И эта ночь укрыта снегом... Смотря в окно, мечтаешь ты. Мечтаешь ты, укрывшись пледом... Не нужно лишних фраз и слов, Ты знаешь сам что между нами. В который раз отдать мир снов, В который раз не спать часами... И знать, насколько близко ты, Но ждать случайной, быстрой встречи. Хотим тепла. Хотим весны, Но снова холод нас калечит... И вот, ДОЖДАЛИСЬ... той минуты, Когда есть шанс взглянуть в глаза. Пускай на миг... Лишь на секунду... Хотя... быть может, ты не ждал... А я ждала, чтоб разобраться В том, что творится в голове. Я так устала сомневаться... И видеть жизнь в одном тебе... Непониманья рушить стены, Но вновь и вновь их возводить. Похожи мы на гордых пленных, Себя силясь освободить... Ночь. Валит снег. И я мечтаю Понять кто друг для друга мы... Луна молчит, о чём не зная Смотря в окно мечтаешь ты... Одна моя знакомая про него сказала:" и вот снег, зима, любовь..... отражение состояния души?!) " На тот момент возможно и отражение, может именно этим он мне и понравился)
LittLe_Crazy: © Яшка Каzанова ↓ он всё думал: "почему у меня болит сердце? что, чёрт подери, я делаю не так?" исправно ходил на работу, изучал японский и сербский, тренировался в спортзале, засыпал в 11, по ночам летал. "почему у меня болит сердце? ведь, кажется, 39 достаточно для того чтобы вырасти, но мало - чтоб помирать..." ему хватало всего: баб и женщин, бабла и денег. ему не хватало всего: подножек, предательств, ран. *** она не плачет, размазывая тушь по векам. я не сижу рядом, не держу её за руку и не говорю: вера, верочка, верка, поверь-ка! там всё не так, а этак, а именно знаешь как? и она не улыбается мне в ответ, не поправляет неловко чёлку, не просит капнуть ей виски, не вытирает нос салфеткой грубой, не спрашивает "о чем ты?", прекрасно соображая, что сей вопрос сродни реверансу. не рушит себя - посудой, посуду - собой. не плачет снова. она почти не являет собой ту несовершенную сумму слагаемых, воткнутых в чёткое "влюблена". *** кусаю губу с упорством собаки, грызущей кость. нервы - ни к чёрту, одни дурные привычки мне помогают выжить. и вкривь, и вкось, но помогают, стараются, крошки. а вы чем можете попытаться хвастаться передо мной? кто-то же вас поддерживает по ночам в эфире, когда на часах в их пользу очередной ноль ноль? я, как наполеон, жаркодышащий жозефине: "не мойся, я еду". я не переношу разлук, я совсем не умею выдерживать время телом и заниматься делами. я дохну без глаз, без рук, без голоса, без пощёчин горячих... тема этой моей кровной прикованности к тебе неисчерпаема, и, с годами укореняясь, она превращает мой шаг в постоянный бег, меня - в самого пьяного из всех существующих пьяниц, в наркомана, который без дозы какой-то час не может прожить. и пытаться - дурное дело: мне жизненно необходимо тепло твоего плеча. я совсем не умею выдерживать время телом.
LittLe_Crazy: И. Бродский "Одиночество" Когда теряет равновесие твое сознание усталое, когда ступеньки этой лестницы уходят из под ног, как палуба, когда плюет на человечество твое ночное одиночество, -- ты можешь размышлять о вечности и сомневаться в непорочности идей, гипотез, восприятия произведения искусства, и -- кстати -- самого зачатия Мадонной сына Иисуса. Но лучше поклоняться данности с глубокими ее могилами, которые потом, за давностью, покажутся такими милыми. Да. Лучше поклоняться данности с короткими ее дорогами, которые потом до странности покажутся тебе широкими, покажутся большими, пыльными, усеянными компромиссами, покажутся большими крыльями, покажутся большими птицами. Да. Лучше поклонятся данности с убогими ее мерилами, которые потом до крайности, послужат для тебя перилами (хотя и не особо чистыми), удерживающими в равновесии твои хромающие истины на этой выщербленной лестнице. *** И. Бродский "Шесть лет спустя" Так долго вместе прожили, что вновь второе января пришлось на вторник, что удивленно поднятая бровь, как со стекла автомобиля -- дворник, с лица сгоняла смутную печаль, незамутненной оставляя даль. Так долго вместе прожили, что снег коль выпадет, то думалось -- навеки, что, дабы не зажмуривать ей век, я прикрывал ладонью их, и веки, не веря, что их пробуют спасти, метались там, как бабочки в горсти. Так чужды были всякой новизне, что тесные объятия во сне бесчестили любой психоанализ; что губы, припадавшие к плечу, с моими, задувавшими свечу, не видя дел иных, соединялись. Так долго вместе прожили, что роз семейство на обшарпанных обоях сменилось целой рощею берез, и деньги появились у обоих, и тридцать дней над морем, языкат, грозил пожаром Турции закат. Так долго вместе прожили без книг, без мебели, без утвари, на старом диванчике, что -- прежде чем возник -- был треугольник перпендикуляром, восставленным знакомыми стоймя над слившимися точками двумя. Так долго вместе прожили мы с ней, что сделали из собственных теней мы дверь себе -- работаешь ли, спишь ли, но створки не распахивались врозь, и мы прошли их, видимо, насквозь и черным ходом в будущее вышли. 1968 *** Марина Цветаева Солнце - одно, а шагает по всем городам. Солнце - мое. Я его никому не отдам. Ни на час, ни на луч, ни на взгляд. - Никому. Никогда! Пусть погибают в бессменной ночи города! В руки возьму! - Чтоб не смело вертеться в кругу! Пусть себе руки, и губы, и сердце сожгу! В вечную ночь пропадет, - погонюсь по следам... Солнце мое! Я тебя никому не отдам! Февраль 1919 *** Яшка Каzанова Я босыми ногами прошлёпаю в мамину комнату, молоко недопитое выплеснув в зимнюю форточку. Буду маленькой-маленькой. Сердце испугом нетронутым будет в уши стучать. Опущусь у кровати на корточки и нырну с головой в одеяло, лоскутьями сшитое - никому ни о чем одеяло не станет рассказывать. Буду плакать навзрыд, бормотать и отчаянно всхлипывать, и ногтями в подушку впиваться, и слёзы размазывать. Одеяльную тьму освещая карманным фонариком, чтоб никто не увидел, стихи напишу без названия о тебе, о весне, о воздушном подаренном шарике, о больнице и боли, предательстве и расстоянии. А потом - слёзы вытру и вынырну в улицу пыльную, усмехнусь над недавними глупыми, злыми вопросами, над слезами взахлёб. Я же взрослая, злая и сильная. И не пью молока. И не плачу. И ноги не босые.
полная версия страницы